Chuva de primavera

68 Primaveras , mas sempre como a primeira eu sinto .
Aqui do alto vejo as flores .
É tempo de renovar a vida .
Antes mesmo do raiar do Sol, os sabiás anunciam sua chegada .
Ah como é bom esse sereno ! Tão linda é a sinfonia que parece ser sempre reescrita especialmente para tão bela estação .
Lembro-me como se fosse hoje , também chovia , parecia que o cinza tentava esconder a beleza que é a vida, mas não conseguia . Logo vi que lá em cima minha mãe me guarnecia com seus longos e frondosos galhos , quando calejadas mãos me pegaram e me levaram perto de um jardim , belas rosas nele viviam , suas cores eram musica, como os sabiás, cantavam cores !
A cada primavera sentia-me nutrindo, cada vez mais crescia e multiplicava minhas sementes que também são frutos. As mãos que me plantaram me abraçavam e me agradeciam pelo alimento que também muitas vezes foi o sustento pois minhas pinhas eram abundantes e fartas , como a água que agora cai sobre mim .
Hoje em meu jardim já não cantam as rosas nem colorem os sabiás .
Cimento , ferro e fumaça são como facas e machados em minhas raízes.
Já não me lembro a última vez que uma pinha saiu de mim .
Sinto -me fraca e solitária .
Bem ao longe vejo outra Araucária , talvez pedindo socorro ; não sei, é muito longe para escutar . A Primavera sempre é linda , mas hoje meus galhos são fracos , já não posso mais ouvir os pássaros , só motor e fumaça . Máquinas me levam agora,- silêncio ...
O chão é meu horizonte .
Mas ainda é tempo de pássaros e flores . A música ainda existe e há vida naquela mão que insiste em plantar .
A vida renovará e meus galhos mais uma vez lá do alto reinarão .